Hino a Solidão

Diz-se que a solidão torna a vida um deserto; 

Mas quem sabe viver com a sua alma nunca 

Se encontra só; a Alma é um mundo, um mundo 

                                                                [aberto 

Cujo átrio, a nossos pés, de pétalas se junca. 

Mundo vasto que mil existências povoam: 

Imagens, concepções, formas do sentimento, 

— Sonhos puros que nele em beleza revoam 

E ficam a brilhar, sóis do seu firmamento. 

Dia a dia, hora a hora, o Pensamento lavra 

Esse fecundo chão onde se esconde e medra 

A semente que vai germinar na Palavra, 

Cantar no Som, flores na Cor, sorrir na Pedra! 

Basta que certa luz de seus raios aqueça 

A semente que jaz na sua leiva escondida, 

Para que ela, a sorrir, desabroche e floresça, 

De perfumes enchendo as estradas da Vida. 

Sei que embora essa luz nem para todos tenha 

O mesmo brilho, o mesmo impulso criador, 

Da Glória, sempre vã, todo o asceta desdenha, 

Vivendo como um deus no seu mundo interior. 

E que mundo sublime, esse em que ele se agita! 

Mundo que de si mesmo e em si mesmo criou, 

E em cuja criação o seu sangue palpita, 

Que não há deus estranho aos orbes que formou. 

Nem lutas, nem paixões: ideais serenidades 

Em que o Tempo se esvai sob o encanto da Hora... 

O passado e o porvir são ânsias e saudades: 

Só no instante que passa a plenitude mora. 

Sombra crepuscular, que a Noite não atinge, 

Nem a Aurora desfaz: rosicler e luar, 

Meia tinta em que a Alma abre os lábios de Esfinge, 

E o seu mistério ensina a quem sabe escutar. 

Mas então, inundando essa penumbra doce, 

De não sei que sublime esplendor sideral, 

Como se a emanação dum ser divino fosse, 

Deixa no nosso olhar um reflexo imortal. 

Na vertigem que a vida exalta e desvaria, 

Pára alguém para ouvir um coração que bate 

No seio mais formoso, o olhar que se extasia 

Vê o mundo que nele em ânsias se debate? 

É só na solidão que a alma se revela, 

Como uma flor nocturna as pétalas abrindo, 

A uma luz, que é talvez o clarão duma estrela, 

Talvez o olhar de Deus, de astro em astro caindo... 

E dessa luz, a flor sem forma, há pouco obscura, 

Recebe o seu quinhão de graça e de pureza, 

Como das mãos do artista, animando a escultura, 

O mármore recebe a sua alma — a Beleza. 

Se sofrer é pensar, na paz do isolamento, 

Como dum cálix cheio o líquido extravasa, 

A Dor, que a Alma empolgou, transborda em 

                                                          [pensamento, 

E a pouco e pouco extingue o fogo em que se 

                                                                   [abrasa. 

Como a montanha de oiro, a Alma, em seu 

                                                             [mistério, 

À superfície nunca o seu teor revela; 

Só depois de sondado e fundido o minério 

Se conhece a riqueza acumulada nela. 

Corações que a Existência em tumulto arrebata! 

Esse oiro só se extrai do minério candente, 

No silêncio, na paz, na quietação abstracta, 

Das estrelas do céu sob o olhar indulgente... 

António Feijó, in 'Sol de Inverno'